Сказать, что это очень странная книга – не сказать ничего.
Сказать, что роман мне понравился … ну да, если можно так сказать о книге, когда читая ее постоянно смотришь, сколько тебе еще осталось, и тобой движет отнюдь не желание растянуть удовольствие подольше.
Сказать, что не понравился. Что ж… проявим смелость. Не понравился.
И мне будет непросто объяснить, почему. Образы ярки. Персонажи живые, как будто, читая роман, ты общаешься с ними напрямую, минуя бумагу и чернила или же голос чтеца. Сюжет закручен вокруг странного ребенка со стариковским именем, вокруг мальчика, которого считают своим сыном три мужчины. И каждый из троих любит его на свой лад.
И даже не в образах дело. “Как несколько дней” охватывают, да нет, не охватывают, скорее выдергивают кусочки то тут, то там из целой эпохи, начиная с тридцатых годов и заканчивая пятидесятыми. Получается как вырезанная фигурными ножницами сеточка из обрывков прожитых героями книги лет.
Причудливая, яркая, далеко не всегда добрая история о жизни трех мужчин, одной женщины, одного мальчика и одной странной коровы. И всех тех, кого эта компания зацепила, потащила за собой по жизни, а жизнь то смотрела на них со стороны, то перемалывала кости, как она это обычно делает. Без всякой жалости. А то давала нежданные подарки.
История, рассказанная, помимо всего прочего, о тех местах, в которых я живу. И герои романа ездят по тем же дорогам, спускаются в те же ущелья и те же городки распахивают перед ними свои улицы, чтобы им было о чем рассказать. И чтобы Меиру Шалеву было, о чем рассказать.
А рассказывать он умеет. И вышла у него история, полная ярких красок, метафор, рассказанная восхитительным красочным языком. Которая … которая меня абсолютно не зацепила. Ни главный герой, ни трое его отцов, не вызвали у меня ни сопереживания, ни любви, ни даже жалости. И их любовь, странная любовь к одной женщине – тоже. Впрочем, любовь-то, как раз, такая штука, которая не требует объяснений, поскольку случается сама собой.
И сюжет, который тек, как тек, неспешно. От начала, в котором уже очень отчетливо проглядывал финал, до того самого финала. Со всеми нужными смертями по дороге, и это тоже иногда печалит. Грустно и как-то обидно, когда автор берет хорошего, в общем, человека, в которого успеваешь влюбиться, и … бац. Убивает его ради того, чтобы телега сюжета перекатилась щербатым деревянным колесом через его кровоточащее горло, и уехала дальше, брать нового пассажира.
Получилось так медлительно, так степенно и неторопливо, что иногда хотелось ущипнуть повествование за какую-нибудь болезненную часть. Мол, двигайся, дорогое. Хотя бы чуточку быстрее. Потому что выходит так вязко, что ощущение мухи, залипшей в меду не оставляло меня до конца.
И еще – иногда было такое чувство, будто тебе читают мораль. Притчу. Сказку с двойным дном. Сказку, рассказанную с высот своей мудрости и опыта. А я все же больше люблю, когда общаешься с писателем на уровне глаз.
© Юрий Супоницкий
#Книги_без_наркоза.
