Ричард Бах – странный писатель.
Слишком странный. У него, кстати, сегодня день рождения.
Я познакомился с Бахом прочитав “Чайку по имени Джонатан Ливингстон” и это было глотком свежего воздуха. Думаю, в возрасте лет четырнадцати “Чайка” попала ко мне в руки. Страна падала в застой, Леонид Ильич – в маразм, и оставалось пара лет до чехарды с генсеками и последующего за ней падения того, что казалось незыблемым, как скала.
А Джонатан Ливингстон умел пролетать сквозь скалы. И хотелось научиться, как он.
Я переехал в другую страну, и перетек в другой век. А еще нашел другого Ричарда Баха. Который пишет прекрасные книги о небе, о самолетах, о свободе. И о внезапно посетившем нас Мессии. О выборе пути на земле. О том, зачем мы живем. И о полетах. В небе и не только. Другого такого влюбленного в полет человека и способного там волшебно о нем написать я не знаю.
Рассказ о том, как он перегонял истребитель и заблудился ночью в грозу где-то над Европой не мог бы написать никто другой. И про съемки фильма об асах первой мировой тоже. И о путешествиях над Америкой на маленьком хрупком самолетике, который чужой на земле.
А еще Ричард Бах написал книгу “Единственная”. О любви. А потом с этой единственной развелся.
И прошли еще годы. Я снова открыл “Чайку” и с грустью понял, что вырос из нее. И все, что казалось мне свежим, воздушным, волнующим, давно уже не такое. За время, что прошло с нашего знакомства, я рос. Как умел, но рос. А Джонатан остался таким же, как когда-то был. И стало безумно грустно, что книга, которая сделала меня, вдруг оказалась мала, словно старая школьная форма.
Не знаю, стану ли перечитывать Баха.
Но одну из его вещей я держу на своей полке.
Притчу “Нет такого места – далеко”.
Прочитайте. Может, тоже поставите ее на свою.
© Юрий Супоницкий
#Книги_без_наркоза
